Usineiros

Usineiros

Sua consciência imita os ponteiros do relógio

O mecanismo mais próximo da autonegação

Perdem a alma tão logo aprendem o negócio

Pouco meticuloso de queimar à exaustão

Os frutos verdes da terra, o fogo fértil do chão

Mas não lhes cabe o deserto das horas

Nem lhes pertence sua condição cadavérica

A praga esteriliza o solo, a fonte petrifica,

Seca rios fartos e o pomar da infância apodrece

Nada legará a promessa do açúcar a quem ignora:

Somente o trabalho da natureza permanece.

Talvez o que chamamos degradação

Não passa de um jogo

Entre homens satisfeitos com a morte.